"No problem"

Cosa resterà di questa fumosa settimana lunga come una vita intera?

Treni, autobus, pullman e motorini

decine di calcoli fatti a mente .. e "mamma mia, questi sò soldi!!"

le colazioni prima del caos

la teiera viola che hanno rubato per me

il romanesco di Laura, il toscano di Tiziana e le mie parolacce nel mezzo

6 cappotti a 5 euro

"..mmm, smart woman.."

la foto della figlia di Barno

il gendarme dell'anno scorso e il segretario del Papa

"Ilà, mangia e non rompe le palle, che poi ti dobbiamo raccoglie col cucchiaino. Dai che risolviamo tutto"

la telefonata dal bagno perchè è finita la carta igienica

"No entiendo, no es lindo!!" "Zitto e riprendi, Horatio, che sei argentino e di maschi italiani non capisci niente"

Il panico più totale e poi le risate fino alle lacrime.

Uscire quando fuori è buio, piccola piccola dentro a quel cappotto sempre troppo leggero, e tornare quando il sole è di nuovo sparito, trascinando i piedi e cartelle piene di fogli, con una stanchezza strana dentro le ossa. Una stanchezza che schianta e fa sorridere.

Durante il temporale

Dammi

passione

anche se il mondo non ci vuole bene

anche se siamo stretti da catene

e carne da crocifissione

Presto noi sogneremo

distesi al sole di mille primavere

senza il ricordo di questa prigione

di un tempo lontano ormai

Abbracciami e non lasciarmi qui

lontano da te

abbracciami e fammi illudere

che importa se questo è il momento in cui tutto comincia e finisce

giuriamo per sempre però

siamo in un soffio di vento che già se ne va

C'erano le parole

c'erano stelle

che ho smesso di contare

perso nei giorni

senza una ragione

nei viaggi senza ritornare

Ora tu non spiegare

tanto lo sento

dove vuoi dolore

quando la notte griderà il mio nome

nessuno ricorderà

Abbracciami e non lasciarmi qui

lontano da te

abbracciami e fammi illudere

che importa se questo è il momento in cui tutto comincia e finisce

giuriamo per sempre però

siamo in un soffio di vento che già se ne va

"Passione" Neffa

Buone nuove

Daniele Mastrogiacomo è libero.

"E currevo, currevo.."

Cammino malamente oggi. E’ colpa delle mie scarpe. E di quelli che la mia Mimma chiamerebbe “i risparmi di Maria Calzetta” (chi sia poi questa stupida Maria non lo so): un paio di ciabattine tempestate di pietruzze di plastica comprate a pochi spiccioli su una bancarella.
I primi giorni mi sono sentita molto oriental-chic.
Poi le cuciture hanno cominciato a cedere e la geisha che era in me ha mostrato i primi segni di silenziosa sofferenza.
Questa mattina l’oriente è definitivamente sparito e ha lasciato spazio ad una camminata goffa e dolorante … intendo più del solito.
Ho un’intera giornata per riprendere fiato e studiare una soluzione.
Ma se questa sera, poco prima dell’ora di cena, mentre tornate a casa nelle vostre comode scarpe, vi sembra di intravedere una strana figurina caracollante non ridete vi prego.

Potrei essere io.

Il pane, il vino e la visione

Ed è possibile che il tempo stringe

Ed è possibile che scorre lento

E puoi sentirti solo ed invisibile

Sotto le stelle del firmamento

E guardo il cielo o è il cielo che mi guarda

E resto solo con la mia coscienza

Ma non c’è un modo per tornare indietro

E di dividere questa esperienza

Sarebbe così facile cercarti poi

Dietro a questi sogni e dentro ai miei pensieri

Però sarebbe ancora molto meglio se

Tutto fosse proprio come ieri

Quando non sapevo e non immaginavo

Tra i miei segreti e me

Negli occhi dell’amore

C’è un sogno che s’avvera

E dentro ci sei tu con me

E passano le ore

E scende giù la sera

E il cielo si fa blù

E di notte poi seguire

Ispirazioni e percezioni dall’ignoto

E dentro me la verità

Si confonde col sogno

E ho camminato lungo strade vuote

Nei labirinti dell’indifferenza

Ed ho pensato a tutte queste cose

Senza trovare una vera ragione

E ho visto gente piangere di fame

Ed altra che rideva per il vino

E ovunque c’era sempre lì qualcuno

Che giudicava e gridava sentenze

Ma vedi in tutto questo se io c’entro o no

Non dipende dal tuo modo di pensare

Quello che ci unisce in questo divenire

Ritroverò con te

Negli occhi dell’amore

C’è un sogno che s’avvera

E dentro ci sei tu con me

E passano le ore

E scende giù la sera

E il cielo si fa blu

E mi chiedo se son liberi

Gli uccelli da catene del cielo

E dentro me la verità

Si confonde col sogno

E dentro me tu sei già qua

"Tra i miei segreti" Sergio Cammariere

Appello

Ore 13

(Nuffing)

Si guarda intorno, e quello che vede le strappa un sorriso.

Se ne stanno seduti stipati intorno ad un'unica grande tavolata che hanno arrangiato da soli, spostando rumorosamente le sedie, senza curarsi del cameriere poliglotta che li corteggia cercando di rendersi utile.

I gomiti si toccano, le posate tintinnano, il viavai al buffet è un traffico costante di piatti stracolmi e scoperte culinarie, le parole si mescolano come i cibi, e le risate danno sapore.

Il cucchiaio diventa spoon e cuchara e cuillere e a nessuno importa se quello che si usa per mangiare la zuppa è spagnolo, francese o arabo. Non c'è bisogno di dizionari, chiacchierare a bocca piena fa miracoli e imparano l'uno dell'altro più di quanto programmi e schede potranno mai spiegare.

Le pietanze si susseguono in un ordine nuovo e bizzarro, la fame e la curiosità sembrano non finire mai, fino al caffè, unanime conclusione di quell'incontro di latitudini.

Scostano lentamente le sedie dal tavolo, frugano pigramente nelle tasche alla ricerca delle chiavi delle loro stanze, senza smettere di guardarsi e ascoltarsi - e poi, alla spicciolata, si alzano e si salutano con un lieve cenno della testa o della mano, a significare già un milione di cose.

E allora escono dalla sala, sazi e indaffarati, sorprendendo con un ciao sorridente la piccola italiana che non ha mai smesso di spiarli, convinta che una colonna bastasse a nascondere la sua meraviglia.

Poesia III

La costruzione di un amore

spezza le vene delle mani

mescola il sangue col sudore

se te ne rimane

La costruzione di un amore

non ripaga del dolore

è come un'altare di sabbia

in riva al mare

La costruzione del mio amore

mi piace guardarla salire

come un grattacielo di cento piani

o come un girasole

Ed io ci metto l'esperienza

come su un albero di Natale

come un regalo ad una sposa

un qualcosa che sta lí

e che non fa male

E ad ogni piano c'è un sorriso

per ogni inverno da passare

ad ogni piano un Paradiso

da consumare

Dietro una porta un po' d'amore

per quando non ci sarà tempo di fare l'amore

per quando vorrai buttare via

la mia sola fotografia

E intanto guardo questo amore

che si fa piú vicino al cielo

come se dopo tanto amore

bastasse ancora il cielo

E sono qui e mi meraviglia

tanto da mordermi le braccia,

ma no, son proprio io

lo specchio ha la mia faccia

Sono io che guardo questo amore

che si fa più vicino al cielo

come se dopo l'orizzonte

ci fosse ancora cielo

E tutto ció mi meraviglia

tanto che se finisse adesso

lo so io chiederei

che mi crollasse addosso

E la fortuna di un amore

come lo so che può cambiare

dopo si dice l'ho fatto per fare

ma era per non morire

Si dice che bello tornare alla vita

che mi era sembrata finita

che bello tornare a vedere

e quel che è peggio è che è tutto vero

perché

La costruzione di un amore

spezza le vene delle mani

mescola il sangue col sudore

se te ne rimane

La costruzione di un amore

non ripaga del dolore

è come un'altare di sabbia

in riva al mare

E intanto guardo questo amore

che si fa piú vicino al cielo

come se dopo tanto amore

bastasse ancora il cielo

E sono qui

e mi meraviglia

tanto da mordermi le braccia,

ma no, son proprio io

lo specchio ha la mia faccia

Sono io che guardo questo amore

che si fa grande come il cielo

come se dopo l'orizzonte

ci fosse ancora cielo

E tutto ció mi meraviglia

tanto che se finisse adesso

lo so io chiederei

che mi crollasse addosso

Sì.

Ivano Fossati

Scatole

Di nuovo in quello stanzone disordinato e caldissimo.

Sembra proprio che i momenti più belli della mia vita lavorativa capitino solo in enormi stanze affollate e male illuminate.

Le attesa interminabili per farsi aprire il portone ("Sì Sorella, sono la stessa di ieri, prema quel bottone con il suo santo, artritico dito, per favore.."), il cortile trasformato in un cantiere, le studentesse assonnate sulle scale e poi la stufa, gli armadi scricchiolanti e la macchina del caffè.

Le schiene si voltano, spuntano i sorrisi che conosci come il tuo e le parole allegre che sai già lì ad accoglierti, come a riprendere senza alcuno scossone il filo interrotto qualche mese prima.

Il tempo di un abbraccio e di un caffè, un piccolo sospiro prima di cominciare e torno al galoppo.

La stampante sbuffa, il telefono squilla, il direttore canticchia e io cerco di prendere familiarità con decine di nomi incomprensibili, e ogni nome una faccia, una storia, una professione che non conosco in un Paese che forse non vedrò mai.

E mi chiedo come sarà vivere tre mesi insieme, a inventare una lingua, gesti speciali, ironie da condividere, e se sarò in grado di organizzare ogni aspetto della loro vita senza creare catastrofi irreparabili.

Tutto quello di cui ho bisogno per non impazzire devo farlo entrare in qualche scatola sbilenca, pregare Iddio che lo scotch tenga e soprattutto che nella foga delle ore contate non mi sia dimenticata niente.

E allora alla fine della giornata, quando tutto l'ufficio sembra essere rinchiuso in pochi centimetri quadrati di cartone e trovare spazio per camminare èimpossibile, mi viene in mente Jonesy.

Perso in un enorme stanzone, fra milioni, trilioni di scatole etichettate.

"Non è vero, qui non mi perdo. Qui non mi perdo, così come non mi perderei nella mia camera da letto, E neppure devo frugare alla ricerca di quello che mi occorre. Questo posto mi appartiene. Benvenuto della tua testa, ragazzo mio".

C'è poco tempo, il nemico è alle porte, quali scatole trasportare in un luogo sicuro? Quali ricordi salvare?

Seduta su una pila di pacchi impolverati provo a immaginare di essere nella mia testa, nel mio magazzino dell'eternità.

E a dirla tutta, non so ancora quale scatole salvare.